Es de lilas y sudarios este camino sesgado por espinas y sombras. La noche canta en los ojos abiertos de algo tristemente indecible. Noche ...
Los meteorólogos trasatlánticos anuncian tormentas. «Crece la inquietud militar en España», titula La Nación en Buenos Aires. En Londres, Financial...
Cuando el último grito haya sido escrito, Mi voz será un espacio de lo imposible.
Ni lluvia de estrellas, ni viaje al más allá. Solo esta noche incomunicada, incautada en el silencio de una espera. ¿De que color será el dolor de las horas, que mueren en la conciencia de que nada vendrá, ni siquiera a matarme? A merced de este muro de piedra, en...
Cuando me pregunto del amor, solo puedo reconstruir una figura; la de una llave. La sola idea me produce escalofríos. Quizás porque la llave remita a la jaula, al olvido, al verdugo. Fantasmales migajas de quien se ha entregado al amor.
Una sombra solo es una sombra, si se aleja de su doble. Quizás por eso, el silencio murmura palabras de otro tiempo, de otra boca. – ¿Acaso no anhelabas la soledad absoluta? Para no decir nada, tan solo para vivir. –dijeron. Esta sensación es tan confusa. Todo me r...
Un latido casi humano custodia la edad del hombre. Algo así como el misterio en el naufragio de lo incierto. Algo parecido a la debilidad de lo por silenciar, en la boca muerta de una soledad de tiza y de papel.
De lejos el vuelo es simplemente un vuelo. De frente a los ojos de sentir, el vuelo es una herida inmensamente única. Como una esfinge, como una muralla, como el minotauro perdido en campos de trigo. Lejos, lejos o cerca. Que importa, que cambia, simplemente algo sa...
Y quería un incendio de estación, temblando en la mano abierta de la noche. Y quería un rumor de sombras aleteando en la luz prohibida de la infancia. Pero hay una constelación de imposibles merodeando los limites de una hoja en blanco. Quizás porque nunca es ...
Siento tu ausencia como una calamidad, como un grito en la boca de un muerto. Siento ese frío que se cuela en la garganta de quien mira el abismo, como si tu no estar, fuera una mole de piedra, de estrellas apagadas, de lunas marchitas en las copas de los árbol...
Jugar con las palabras, para subir a los árboles de los ojos, para quedarme detrás de las sombras de las manos. Jugar al filo de la locura, con el muñeco aniquilado de mi infancia; que se ha quedado al borde de un río esperando que los peces negros se vuelvan azule...
No hago mas que llamar a las palabras. Verso indecible a la fría espera de la memoria. Asomándome a la duda con certeza inanimada. Verso-plegaría, verso-desvelo en la nunca cerrada herida. ¿Cuándo cantara en mis espejos la naufraga triste? Verso irreversi...
No queda más noche Que trepar a las palabras. Ni más oscuro espejismo Que las manos del silencio. En el sudario del que espera Los ojos son como lapidas.
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