4 Mayo 2008
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El día 2 de mayo de hace 200 años el pueblo (no sus políticos, ni sus gobernantes, no) de Madrid se echó a la calle para que los "aliados" franceses volviesen a su tierra.
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Y no había internet, ni foros temáticos, ni "kdadas" vía SMS, pero, ante la permisividad del gobierno con "el gran francés" otros pueblos hicieron lo mismo.
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Y en Zaragoza, la virgen del Pilar no quería ser francesa.
Y las mujeres capitaneadas por Agustina disparaban los fusiles de los hombres que morían en la lucha.
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Y en Cádiz, cómo dice la copla, "con las balas que salen de sus cañones, se hacen las gaditanas tirabuzones".
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Y en las montañas de Montserrat, en un paso estrecho que he cruzado decenas de veces, Isidre Lluçà y Casanovas, un joven tamborilero tocó su tambor para alertar de la llegada de las tropas francesas.
Y la montaña hizo resonar su tambor cómo si fuesen los tambores de una tropa entera, y les hizo retroceder.
Ahora ése paso se llama "El Pas dels francesos".
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Y la historia se plasmó en un auca,
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Las "aucas" se cree que provienen de imitaciones de los dibujos del juego de la oca, a los que se les añadía un "rodolí", que es una rima simple.
En el siglo XVII, en Cataluña, se popularizaron tanto que llegaron a ser un arte propio, y hoy hay cientos de "aucas" que recrean hechos y leyendas que forman parte de la historia catalana (y por tanto, española) en imágenes y versos.
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Como ésta.
Auca del Timbaler del Bruc (2007)
Texto: Ramón Cuéllar i Sorribes
Dibujos: Roger Tallada i Solano
1. En Junio de mil ochocientos ocho
hubo un hecho casual.
2. En Cataluya, el francés
tomaba lo que le apetecía del campesino
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3. vaciando huertos y bodegas,
pisándonos cómo si no pasase nada.
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4. Los monasterios saqueaba
y las iglesias quemaba.
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5. Schwartz, el general a caballo,
es orgulloso cómo un gallo.
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6. A Lérida quiere ir
por Abrera pasará
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7. Cerca de Montserrat
sale el hombre mal parado
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8. Pierde un cañón grande en Abrera
y su derrota es completa.
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9. Chabrán, un general,
se prometió hacernos mal.
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10. Por funestos escenarios
hay soldados, mercenarios,
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11. gavachos e italianos,
casi cuatro mil soldados.
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12. En el Bruc, un pueblo honrado
quieren vivir con la cabeza alta.
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13. Los valientes bruquetanos
toman el fusil en mano
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14. Un joven de Santpedor
se enrola en los "
somatents"
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15. El Isidro, "hereu" de LLuça,
un Casanovas muy sano.
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16. Sin fusil: tiene valentía
y un tambor de cofradía.
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17. Cuando las tropas se acercan
"somatent" y gente avanzan.
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18. Cañonazos a dos bandas,
también tiros y porrazos.
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19. Isidro toca el timbal
lejos del camino real.
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.20. La montaña resuena
haciendo mucha jarana.
21. Los invasores, muy sorprendidos
huyen despavoridos.
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22. Fué una brillante campaña
al pie de nuestra montaña
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23. De una batalla tremenda
hacemos una leyenda.
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24. La leyenda del Tambolirero.
Un hecho de armas verdadero.
Mi pequeño (casi insignificante) homenaje a las víctimas del levantamiento de Madrid del 2 de Mayo.
© El Trastero
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30 Abril 2008
Patrona dels inactius,
Santa Mandra del migdia,
protegiu l'amor furtiu
-si així ho vol Déu, així sia-.
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Patrona de los inactivos,
Santa Pereza del mediodía,
proteged el amor furtivo
-si así lo quiere Dios, que así sea-
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Joan Manuel Serrat, cremant núvols
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Y digo yo...
que si Serrat paró el mundo un mediodía.
Si mendigó la siesta mirando al cielo y la siesta le fué concedida.
Si elevó a los altares a la Pereza de tal manera que la nombraron Santa.
Santa Mandra del Migdía...
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Y digo yo...
que si
Lafargue escribió tantísimas páginas reivindicando el derecho de todos a ser perezosos.
Un derecho que si lo piensas es mucho mas natural que el derecho al trabajo.
Un derecho que va contra el dicho de "trabajar como las hormiguitas".
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Y digo yo...
que si Moustaki cantó aquello de que la vida hay que tomarla por la cintura, y que para disfrutarla no es necesario haberla ganado en una dura batalla.
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Y digo yo...
que si gente tan sabia lo ha dicho¿quién soy yo para contradecirles?
¿Por qué un triste Trasto no va a tener derecho a la pereza?
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No pienso hacer nada productivo en tooooooda la pasarela.
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Porque los Trastos no tenemos puentes... pero tenemos pasarelas como éstas.
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Y nos las pateamos (por pura pereza) cada vez que nos da la gana.
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Y si alguien quiere saber más de mi pasarela, que que clique
aquí. .
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© El Trastero
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27 Abril 2008
Ésta mañana las calles estaban eufóricas de polen y estornudos, y la primavera campaba a sus anchas, alterando hormonas adolescentes, enseñando ombligos con piercings, enredando melenas, guiñando ojos tras las gafas de sol, buscando sombras frescas, enseñando sonrisas, brazos, piernas, escotes, barriguitas cervezeras...
Hacía calor, yo canturreaba... y primavera también me asaltó.
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Y ante un asalto así, a ver quien es la chula que no se emboba en una parada de artesanos, se compra un collar de colores, se desabrocha otro botón de la blusa, se sienta en una terraza, se pide una clarita, una bolsa de patatas fritas y se deja llevar...
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¡Mírame, Primavera!
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¡Mírame, que tengo un collar nuevo para que me mires tú!
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¡Y haz conmigo lo que quieras!
De pronto me asaltó la primavera.
Casi todo huele a hierba
que acabaran de cortar…
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No sé cómo agarré esta borrachera.
Debe ser la luna nueva
que no para de enredar…
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Voy con todo el sol de la mañana,
cómo recién amasada,
tibia, limpia, como un pan.
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¡Mírame, por dios, que esto es la guerra!
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¡Quiero ser tu prisionera y tirar la llave al mar!
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Victor Manuel San José
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19 Abril 2008
Amarillea la fotografía.
Ahí está mi padre de paisano
abrazado a mi madre y a mi hermano.
Y ése soy yo. Así fuimos un día.
Estampa en sepia
Joan Manuel Serrat, en homenaje a Juanito Valderrama
Cazuela de sepia con fideos
(O la virgen de la jibia)
Cuando mi madre me enseñó a cocinar esta receta, ella cantaba entre instrucción e instrucción la "Pena Mora" de Valderrama.
Yo ajena al guiso, pintaba con rotuladores el hueso de la jibia, con cuidado de no pintar la "virgencita" que había en la parte de arriba.
Hace años que no veo jibias en casa.
Ahora las venden en las tiendas de animales, para que los pajarillos presos tomen calcio.
Mi padre, en el patio, silbaba lo que mi madre andaba cantando mientras le ponía su hueso de jibia a un verderón.
Pena mora, pena mora
que es martillo de tormento
en mi sien a todas horas.
Ingredientes:
- Un par de sepias hermosas, tal y como salen del mar, con su jibia (una para los pájaros de mi padre, la otra para mi).
- Un puñao de almejas.
- Tres tomates rojos y gordos
- Una cebolla
- Fideos
- Agua, aceite y sal
En una olla se pone agua a hervir con sal. Cuando esté hirviendo se le echa un puñao de almejas.
En una cazuela se pone aceite y se hace la sepia, hasta que quede dorada, y cuando esté hecha, se pasa a un plato.
En el mismo aceite se pone la cebolla cortada a cuadritos, y cuando empiece a estar dorada, se echa el tomate, y se deja a fuego muy, muy lento.
Pena mora, pena mora
que me quema a fuego lento
desde la noche a la aurora.
Cómo las mejores cosas, todo sale mejor a fuego lento, sin prisas.
En la vida, cómo en los guisos, a veces hay que esperar a que el sofrito llegue a ése punto crítico, en que casi se quema, pero sin que se llegue a quemar, para que de buen gusto al guiso y a la vida.
Luego se incorpora al guiso la sepia, se le añade el agua de haber cocido las almejas, se le echan los fideos y las almejas escurridas.
Con un cuchillo yo me abriría
para que me vieras mi corazón
y qué penita que te daría
y al verlo negro como el carbón.
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Y a devorar... cómo yo devoro en mis recuerdos la voz de mi madre mezclada con el murmullo de los pucheros.
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Y los silbidos de mi padre y de sus alegres pajarillos presos dándole la réplica mientras él les limpiaba las jaulas y les echaba agua fresca y alpiste nuevo.
Pena mora, pena mora
que me nubla la razón
y es lo mismo que un león
que por dentro me devora.
Y yo, sentada en el escalón del patio, esperando que la cazuela estuviese hecha, pintando mi jibia con mi caja de cariocas de colores, pidiéndole a la "virgencita de la jibia" que un día se abriesen todas las jaulas del patio y dejase volar a los canarios presos de mi padre.
© El Trastero
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12 Abril 2008
Mi hijo siempre cree que él y yo somos similares, semejantes, y que ante estímulos externos sentimos lo mismo.
Por eso cuando tiene una sensación rara me la cuenta con una pregunta.
A veces porque no sabe qué sentir ante lo que siente, porque está creciendo y necesita saber qué siento yo para entender lo que siente él.
Simpatía, simbiosis, o filiación, o... no sé cómo se llama éso que nos une tan fuerte a mi hijo y a mi, aunque nos enfademos, y yo le riña cual malvada metomentodo y él se rebote...
Hoy, como muchos sábados estaba yo en el PC, con mi cafelito, leyendo...
El ha subido a hacer los deberes y me ha dicho:
- ¿Mamá, tú no tienes hoy una sensación rara?
He mirado por la ventana, y he visto que hace aire...
- Hummm... ¿hoy? No. ¿Que sientes tú?
- No sé... ¿Tú no sientes hoy cómo que el mundo se te queda chico?
Y he sentido que hay días en los que el mundo me queda grande.
© El Trastero
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5 Abril 2008
Que no te compren por menos de nada
Joaquin Sabina
De buena mañana, llegó El rey, con su espada, dentro de su carroza, y cogiéndome por la mano me dijo:
"Te compro con mi poder".
Pero su poder no valía nada.
Y se alejó de nuevo en su carroza.
* * *
Al calor del mediodia las casas permanecían con las puertas cerradas.
Un viejo llegó, con un saco lleno de oro.
Estuvo pensando un rato, y luego me dijo:
"Te compro con mis monedas".
Y una a una, fué sopesando sus monedas ante mí.
Y me aparté.
* * *
A media tarde, estaba yo en el borde del camino y se me acercó una hermosa mujer diciendo: "Te compro con mi sonrisa".
Pero su sonrisa palideció, se deshizo,
y ella volvió sola a la oscuridad de sonde salió.
* * *
El sol brillaba aún sobre la arena de la playa, y las olas del mar se rompían haciendo ruido.
Un niño jugaba con conchas.
Levantó la cabeza, y como si no me conociese me dijo
"Te compro a cambio de nada"
Desde entonces, este trato, hecho en un juego de niños, ha hecho de mi una persona libre.
Rabindranath Tagore
Y aunque sea un precio demasiado alto
espero cumplir el trato y no venderme por menos de nada.
Porque un trato es un trato.
Y un trasto es un trasto...
© El Trastero
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1 Abril 2008
Lo decía una señora muy salada en el tren, explicándole a otra que había estado de vacaciones en no sé que sitio de la costa.
"Allí el crimen es muy bueno, y por las calles habían de ésos de las setas medio en cueros"
Habrá, cómo mi amiga, habrá quien piense que ésa señora o estaba loca, o estuvo de vacaciones en una ciudad sin ley, con gnomos con chupas de cuero bailando por las calles...
Pero a mi me hizo mucha ilusión entenderla...
Que buen clima habría en ese lugar, que hasta los hare krishna bailaban ligeros de ropa.
¡Cada día estoy más contenta de saber idiomas, leche!
© El Trastero
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30 Marzo 2008
¿Qué es eso de que a las dos serán las tres?
¿Y dónde están las dos y cuarto, las tres menos veinte, las tres menos cinco?
Y sobre todo ¿dónde están las tres menos veinticinco?
¿Dónde estará esta noche esa fase en la que suelo soñar que voy montada en una bicicleta enoooorme?
Sueño que voy en mi gran bici, sin frenos, y que no me llegan los pies al suelo.
Y pedaleo y pedaleo esquivando camiones, peatones, motos, pegando quiebros en curvas cerradísimas a una velocidad de vértigo, haciendo eses, intentando mantener el equilibrio y la compostura, a punto de pegármela contra los semáforos y las farolas.
Pero sé que si dejo de pedalear, caeré hacia la derecha o hacia la izquierda y me estamparé contra el suelo sin remedio.
Desde ocho metros de altura
Y no es un mal sueño, no... porque en ésa bici nocturna me entreno para esquivar agobios durante el día y me mantengo en forma sin pisar el gimnasio.
A quien corresponda: ¿Por favor... podrían reformular lo del cambio horario?
Y que a las cuatro sean las cinco, por ejemplo...
Es que yo siempre sueño éso a las tres menos veinticinco de la madrugada.
© El Trastero
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