SIEMPRE SUPO QUE VALLEJO ERA EL MEJOR ASILO DEL ALMA ....
TRILCE XLIII - CESAR VALLEJO
Quién sabe se va a ti. No le ocultes.
Quién sabe madrugada.
Acaríciale. No le digas nada.
Está duro de lo que se ahuyenta.
Acaríciale. ¡Anda! Cómo le tendrías pena.
Narra que no es posible,
todos digan que bueno,
cuando ves que se vuelve y revuelve,
animal que ha aprendido a irse. ¿No?
¡Sí! Acaríciale. No le arguyas.
Quién sabe se va a ti, madrugada.
¿Has mirado qué poros dan salida solamente,
y cuáles dan entrada?
Acaríciale. Pero no vaya a saber
que lo haces porque yo te lo ruego. ¡Anda!
De pronto perdí todo contacto contigo.
Ya no pude llegar al teléfono, recordar ese número
y llegar a tu casa que no conocí.
Ya no pude volar sobre ti como todos los días
a las tres de la tarde estas pobres alas no dieron más
y aquí me tienes ideando estas líneas que reflejan mis ojos cansados de ir caminando con la mente
y las manos repletas de yerba. Yo fui el primer sorprendido. La extrañeza de ser dos aves hurgándose el pecho
y corriendo uno detrás del otro
entre las matas y bancas del parque.
y éramos arrojados fuera de nosotros mismos y por esto fue que conocí tu ciudad y me apreté contra ti buscando desesperadamente
encontrarme en tus ojos y amé todas tus cosas
y tu mirada angustiada y esa seriedad para responderme
a ciertas preguntas y cuestiones que nos diferenciaron
para siempre de las personas nacidas antes de 1950
tu maravilloso instinto agresivo desarrollado
contra los males del tiempo
y portándote como en la más furiosa embestida
en la batalla por un lugar en el taxi que nos alejó
miles de cuadras más cerca de la pasión de la vida
hoy miércoles y no otro día.
Porque ya es hora de ir poniendo las cosas en claro
y más que nada empezar a ser uno mismo
un solo obstinado bloque de rabia. tú por todo lo que para mí reflejabas lo más claro
eres mi sopor antes de echarte a gritar
por estos sitios malditos
aún después de haber transformado
esa palabrita bestialmente lúcida
en una flor obsesiva que yo no quiero acariciar
ni comprender el suicidio mi amiga es una espera maldita.
como puede ser aguantarnos un par de horas más en el parque en medio de un viento furioso que pugna por arrancar de raíz
lo más nuestro de nosotros y tú junto a mí convertida en mi aliento
escuchándote aprendiendo de ti a la Molina no voy más esa canción negra arde en mi pecho, me aplasta, levanta, avienta
a decir no contra todo. Cada uno recuerda su primera caída.
Cada uno recuerda paso por paso los pasos que fue dando
y los que no dio porque en uno mismo está el propio enemigo. Y yo me levanto para luchar contra mí - y me tengo miedo.
Lo perfecto consiste en desabotonarnos el torso
mientras vamos salvajemente penetrando en esta selva
de arenas movedizas y tu vida o mi vida no ruedan
como esas naranjas plásticas que eludimos
porque tú y yo somos carne y nada más
que un fuego incendiando este verano.
La vida se abre como un sexo caliente bajo el roce de dedos reven-tando millares de hojas tiernas y húmedas, y no dijimos nada pero exigíamos a gritos destruir la ciudad, esta ciudad ese monstruo sombrío escapado de la mitología devorador de sueños. Y el musgo creció como un verso clarísimo en tus ojos.
tú querías leer mis poemas aferrarte a ese instante de dulzura donde jamás hubo límites entre uno y otro ser y fuiste sólo una muchacha que pasó por mis ojos silenciosamente
pegada a mí a mi secreta manera de enredarme en las cosas de explicar un mundo indeciso sembrado con piedras
yo que creí que nada era nada en cualquier lugar de este mundo y de pronto me di con tus sueños
como con un golpe de mar sobre el rostro
y luego adiós porque todo y nada puede explicarse en el amor
y porque todo y nada se explica en nosotros y con nosotros.
Olá, como vai
Eu vou indo e você, tudo bem?
Tudo bem, eu vou indo, correndo
Pegar meu lugar no futuro, e você?
Tudo bem, eu vou indo em busca
De um sono tranqüilo, quem sabe?
Quanto tempo...
Pois é, quanto tempo...
Me perdoe a pressa
É a alma dos nossos negócios...
Qual, não tem de que
Eu também só ando a cem
Quando é que você telefona?
Precisamos nos ver por aí
Pra semana, prometo, talvez
Nos vejamos, quem sabe?
Quanto tempo...
Pois é, quanto tempo...
Tanto coisa que eu tinha a dizer
Mas eu sumi na poeira das ruas
Eu também tenho algo a dizer
Mas me foge a lembrança
Por favor, telefone, eu preciso
Beber alguma coisa rapidamente
Pra semana...
O sinal...
Eu procuro você...
Vai abrir!!! Vai abrir!!!
Eu prometo, não esqueço, não esqueço
Por favor, não esqueça
Adeus... Adeus...
A los prolongadores del pasado, que cantan el paraíso de hoy
(tomados del juicio a Fujimori por delitos de lesa humanidad, enero 2007)
- Fiscal : en el destacamento Colina habia un rito cumplido escrupulosamente, que era "el bautizo", ¿podrìa ser màs especìfico?
- Militar: "el bautizo" consistía en eliminar a una persona.
Los sicarios cumplen su macabro ritual,
sellando su alianza con sangre,
pactando su impunidad perpetua,
amparados en el miedo de una era oscura,
que mas tarde que nunca, llegará a su fin.
- Fiscal : ¿es verdad que a ud le pdideron que se "bautizara"?, ¿como fue ese "bautizo"?
- Militar: "Bautizo"... eliminar a una persona, eso fue con la familia Ventocilla.
- Fiscal : ese es otro caso, ¿verdad?
- Militar: si, es otro caso ... no aceptè porque mi esposa estaba mal de salud, no estaba de ánimos (¿¿!!).
-Fiscal: asesinaron a toda la familia, ¿verdad?
- Militar : sí, a todos los miembros.
El sicario regresó a su morada,
aún con aroma de pólvora en sus dedos,
abrazó a su esposa, besó a su hijo,
se quejó porla cena fría, miró la televisión,
recordó aquella familia que acababa de aniquilar,
se lamentó de no haber hecho
la fosa mas profunda,
vió esos cuerpos en cadena nacional,
temío ser descubierto, rechinó sus dientes:
se hizo mierda en lospantalones
- Fiscal : ¿había alguna persona en la puerta del solar?
- Militar : habìa un niño, de 12 a 13 años, nos recibiò, pensaba que era eramos de la orquesta ... entró antes que nosotros.
- Fiscal : ¿era el niño que murió?
- Militar : Desconozco si es el que murió.
¿Dónde carajo queda el buen amor?
!ay!, si pudiera responder, infante,
¿dónde estaban ellos, que juraron defenderte?
¿dónde estaban los corazones de tus verdugos?
¿A dónde se fueron los derechos humanos?
¿dónde la Constitución?
¿Qué se fizo con la justicia, que se fizo?
Cuando el plomo truncó tus sueños en formación,
y pasaste, de futuro del país
a ser fríó número de daño colateral,
error humano de guerra sucia,
de terrorismo de estado,
¿dónde estaba la democracia?
(porque vivíamos en una democracia,¿recuerdas?)
¿dònde estaban los políticos,
los congresistas?
¿en que balneario del sur
reposaban los empresarios?
¿ en que vetusta casona
se reunían los sindicalistas?
¿dónde la podrida clase media, dónde?
Si estuvieras vivo, infante, tendrías mi edad
sentirías ese tibio sol de húmedo verano limeño,
respirarias este smog, tal como lo respiro ahora
pero no lo haces, ni lo harás ...
y me siento miserable,
miserable por aquellos jóvenes, como tú, como yó
que viven de espaldas al mundo, ilusos
aceptando una felicidad falaz, plástica
refugiados en sus metros cuadrados,
temiendo al futuro,
esperando un sábado
de cervezas, porros y cocaína,
expertos en criticar a todos y no proponer nada,
oportunistas como las ratas de salón,
prostituyendo el legadode aquellos viejos,
perros bravos que sí se jugaron el pellejo
(Vallejo, Silvio, benedetti, Pablo...),
y dejan morir a miles como tú, infantes ...
bajo el terrorismo en forma de hambre y miseria
Me siento miserable, también
por llorar amores perdidos
y no llorarte a tí.
¿Dónde carajo queda el buen amor?
no lo sé, no lo sé ...
DeSaPaReCiDoS (Mario Benedetti) OtRa VoZ cAnTa (Daniel Viglietti)
Por detrás de mi voz
-escucha, escucha-
otra voz canta.
Viene de atrás, de lejos;
viene de sepultadas bocas y canta.
Dicen que no están muertos
-escúchalos, escucha-
mientras se alza la voz
que los recuerda y canta.
Escucha, escucha
otra voz canta.
Están en algún sitio
concertados
desconcertados
sordos
buscándose
buscándonos
bloqueados por los signos y las dudas
contemplando las verjas de las plazas
los timbres de las puertas
las viejas azoteas
ordenando sus sueños
sus olvidos
quizá convalecientes de su muerte privada
nadie les ha explicado con certeza
si ya se fueron o si no
si son pancartas o temblores
sobrevivientes o responsos
ven pasar árboles y pájaros
e ignoran a qué sombra pertenecen
Dicen que ahora viven en tu mirada.
Sostenlos con tus ojos,
con tus palabras;
sostenlos con tu vida,
que no se pierdan,
que no se caigan.
Escucha, escucha,
otra voz canta.
Cuando empezaron a desaparecer
hace tres, cinco, siete ceremonias
a desaparecer como sin sangre
como sin rostro y sin motivo
vieron por la ventana de su ausencia
lo que quedaba atrás
ese andamiaje de abrazos, cielo y humo.
No son sólo memoria,
son vida abierta,
continua y ancha;
son camino que empieza.
Dicen que no están muertos
-escúchalos, escucha-
mientras se alza la voz
que los recuerda y canta.
Cantan conmigo, conmigo cantan.
Cantan conmigo, conmigo cantan.
Cuando empezaron a desaparecer
como el oasis en los espejismos
a desaparecer sin últimas palabras
tenían en sus manos los trocitos de cosas
que querían
están en algún sitio
nube o tumba están en algún sitio
estoy seguro allá en el sur del alma
es posible que hayan extraviado la brújula
y hoy vaguen preguntando preguntando
dónde carajo queda el buen amor
porque vienen del odio.
Cantan conmigo, conmigo cantan.
No son sólo memoria,
son vida abierta,
son camino que empieza y que nos llama.
Dicen que no están muertos
-escúchalos, escucha-
mientras se alza la voz
que los recuerda y canta.
Cantan conmigo, conmigo cantan;
cantan conmigo, conmigo cantan,
cantan conmigo, conmigo cantan.
Esa Batalla
(Mario Benedetti)
¿Cómo compaginar
la aniquiladora
idea de la muerte
con ese incontenible
afán de vida?
¿cómo acoplar el horror
ante la nada que vendrá
con la invasora alegría
del amor provisional
y verdadero?
Hace una semana una preciosa minina, de apenas unos meses llegó a mi casa, pidiendo refugio ... dicen que los gatos escogen a sus dueños, así que bien me pudo cantar esta canción de Noel Nicola:
Yo no te escogí,
la vida te puso ante mí,
lo único que hice
fue mover mi mano un poco,
tal vez.
Por ahora se ha hecho amiga de mi perro, incluso mi viejo amigo le permite tomar agua de su plato ... ella, que aún no tiene nombre, ha iluminado estos días oscuros que se suceden unos a otros, como sombras, además de hacerme recordar esa canción de Noel, me inspiró un pequeño relato, acompañado de una semblanza, que resultó ser el primer post de mi casa de verano y que reproduzco aquí:
http://trovadorsinsuerte.blogspot.com/
Espero que les guste, y si es así, denle las gracias a ella y a Noel, por la inspiración.
Aún así, me queda corazón ....
La Srta. Mala Fortuna se levantó de buena gana ese día, revisó su agenda y encontró un nombre escrito con lapiz labial: su víctima de hoy era un hombrecito torpe en las lides del amor desde que el mundo es mundo, y que a duras penas vivía en el altillo de una vieja casona en la Ciudad de los Reyes.
La señorita salió a su encuentro, para ella era un trabajo de rutina; llegó hasta la esquina y esperó un tiempo para tomar la primera brisa con rumbo al centro de la ciudad. No tardó mucho en llegar, sentándose en la breve ventana del altillo, lo observó casi de compromiso : en medio de unos vetustos muebles, fotografías, planos y decenas, centenares de libros estaba un hombre, de unos treinta años, delgado, de cabello largo descuidado, mal parecido, pero con un brillo en los ojos que hacía imposible no bajarle la mirada.
El infortunado personaje estaba solo, acompañado de una guitarra, tocando una melodía que ella desconocía, con voz armoniosa y firme:
Pero me queda corazón
—aun así me queda corazón—
a pesar de mi mala suerte.
Y esa es una buena razón
—una magnífica razón—
para estar vivo simplemente.
Para sentir, para soñar
y amar. Noel Nicola, Trovador sin suerte
La señorita se enamoró de aquél infortunado a primera vista, se encarnó en una gata negra que subìa por los techos de la vetusta casona, y saltó en busca de los brazos de aquél ermitaño. Desde ese día son inseparables compañeros de la vida, para mala suerte de ambos.
Noel ...
¿Por qué se vive cuando se pasa de los 60? yo no lo sé, tendría que llegar allá.
Noel Nicola, Cuando se pasa de los 60
Noel escribió esas líneas muy joven, reflexionando sobre la razón de vivir cuando parece que el otoño nos alcanza. Es irónico que por esas tretas del destino, el buen Noel nunca pudo responderse esa interrogante, pues falleció a los 58. En cierto modo, predijo su muerte, al igual que al Vallejo que rindió tributo en ese disco de culto llamado Noel Nicola canta a César Vallejo (1986).
La lira de Noel servirá siempre para reflexionar sobre esas causas ahora proscritas, pasadas de moda en tiempos de globalización, como revolución, socialismo, justicia social. Nicola fué un luchador dentro y fuera de la isla, comprometido con los ideales de una patria justa y poco adepto a las candilejas de la fama. Aunque en vida se ganara también decepciones, Noel era un fombre feliz : jamás fué - parafraseando una trova de Silvio - un evidente panfleto.
Una trova suya le dá título a mi casa de verano, lo cual puede dar una idea del cariño le que tengo por su obra, por sus canciones sencillas, hermosas, consecuentes ... contundentes.
Les dejo un video donde Noel canta en vivo Yo no te escogí, además de dos poemas de Vallejo.
Yo no te escogí
(Noel Nicola)
Yo no te escogí,
la vida te puso ante mí,
lo único que hice
fue mover mi mano un poco, tal vez.
Yo no te escogí,
los dos estábamos allí,
alguna fuerza nos lanzó,
uno hacia el otro a vivir.
Qué pareja hacíamos:
tigre yo, paloma tú.
Prisioneros de la luz
aunque no queríamos.
Qué pareja hacíamos
para el mal observador:
yo era viento, tú eras flor
y nos lo creíamos.
Yo no te escogí
aunque señalé en tu dirección
cuando alguien nos preguntó
dónde pensábamos ir.
Yo no te escogí,
por eso no hay a quien que culpar,
quizás tan sólo al azar
por enredarnos así.
Noel Nicola - Yo no te escogí, Lluvia, Hasta el día en que vuelva
- mañana es la misa de Mitsy, ya son seis meses desde que ..
- -!seis meses! ... parece que fué ayer-.
Yo que quiero que este año pase volando, con sus 365 días y sus 365 noches, que hace dos semanas no me fijo en el calendario, no me había percatado que, en efecto, se cumplía medio año desde que recibí la terrible noticia de la muerte de una de mis mejores amigas ... parece que fue ayer, cuando desconsolado por la noticia, una voz extranjera curaba mis heridas a tres mil kilómetros de distancia, a 26 horas en bus ... no importaba la lejanía física, pues sentía su alma y su corazón tan cerca que los podía tocar ...
Hoy ella tampoco está ...
Son seis meses desde que te fuiste, Mitsy, y se quedaron muchas palabras en el tintero de la vida por escribir, hoy te recuerdo y te extraño, te extraño mucho ...
Hasta siempre ...
pd. es un antiguo post que publiqué hace seis meses.
Mitsy, In Memorian
(1984-2007)
Te conocí allá por el 2002, tu querías ser una gran periodista y talento no te faltaba, pasamos juntos mil anécdotas: estudiamos, renegamos, bromeamos, reimos, !hicimos teatro!, hasta terapias tuvimos juntos ...
fuiste una gran amiga para mí, eras como mi hermana menor y siempre trataba de aconsejarte, aunque no era necesario: eras una chica extraordinaria, bellísima persona, una gran amiga en que uno podía confiar para guardar secretos,tanto que al final el aconsejado fuí yó.
Eras además una gran hija, increíble hermana y extraordinaria pareja:Gerson se sacó la lotería a tu lado ... Todos los que tuvimos la dicha de conocerte siempre te recordaremos con inmenso cariño ... Ahora me cuesta hablar de tí en tiempo pasado ... acabo de verte vestida de blanco, con un rosario en la mano, tu rostro descanza detrás de ese vidrio, y yó aún no puedo creerlo, hace dos años dejamos de vernos por cosas de la vida, me dijiste que habías estado un poco mal, pero que te
ibas a recuperar, recuerdo que me hablaste del valor de la vida, con una paz tan propia de tí ... nunca pudimos volver a reencontrarnos como lo planeamos, ese enemigo silencioso te fue minando poco a poco ... en silencio, quizá no querías que te viera así, quizá soñabas recuperarte ... hoy me abracé con Alicia y Rocío, ellas lloraban y traté de hacerme el duro, sólo les dije que te nos fuiste, que ahora ya no sufres ... En casa veo la tarjeta de cumpleaños que me escribiste; y se me vienen cientos de recuerdos, como en una película ... que no puedo escribir
porque tengo que estar bien para mas tarde, para poder acompañarte hasta tu última morada.
