La figura de cera se derrite
a la voz de la llama.
Arenisca del mar que se confunde
con la extraña corriente.
Los sentidos se funden como el plomo
al calor de la fragua,
como la nieve en tórrido verano,
como oliva en la piedra del molino.

Y el sudor de esta noche
rezuma por los ojos de la Luna,
princesa desterrada del tren de los planetas.
Ha menguado su altura de reina del misterio.
Sin embargo
no se quiere posar en mi terraza.

En dos horas, al fresquito del pantano de LA SERENA.

La playita del pantano de La Serena

MUCHOS BESOS Y MUCHAS, MUCHAS GRACIAS A TODOS LOS QUE TODAVÍA OS ACORDÁIS DE MÍ. OS LLEVO EN EL CORAZÓN, NO OS OLVIDO.

Se levantó temprano, la mañana llena de expectativas,
preparada para ponerse a escribir. Tomó tostadas y
café pensando todo el tiempo en el trabajo
que tenía por delante, el difícil sendero a través del bosque.

El viento empujaba las nubes
por el cielo, agitaba las hojas. Ahí había un poema, puede ser;
tendría que pensar en ello. Fue
al escritorio, dudó un buen rato, y entonces tomó
la que vendría a ser la decisión más importante
del día, algo para lo que su imperfecta vida
le había estado preparando. Apartó la carpeta de los poemas -
uno en concreto seguía aún en su cabeza tras
el sueño agitado de la noche anterior (pero, en realidd, ¿qué importa
uno más o menos? ¿Qué más da? ¿Nada va a cambiar,
no?) Tenía el día entero por delante.

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Sirva este poema como disculpa por no escribir ni un poema ni escribir en el blog durante todo este tiempo. Y más que de disculpa hacia los demás, de consuelo para mí misma. Prometo volver al redil cual oveja perdida. La carpeta de los poemas ya está fuera del cajón.

Un merecido homenaje a una persona que siempre, siempre tiene algo bueno que contarnos, que nos dedica su tiempo.

Y UN BESO MUY FUERTE.

Mi padre se llama Felipe. Es hijo de Mariano y Cipriana. Hermano de Manuela y Elvira. Marido de Carmela. Padre de María.

El abuelo de Leila.

HOY CUMPLE OCHENTA AÑOS.

Mi padre no es un gran hombre. Pero hacía el más sabroso café con leche que jamás probé. Nos los preparaba cada mañana a mi madre y a mí, y nos lo servía con unos enormes buñuelos y rosca de fideos.

Mi padre no es un gran hombre. Pero nos llevaba cada domingo a mi madre y a mí a merendar a “LA HUERTA”.

Mi padre no es un gran hombre. Me enseñó a conducir, y resultó lo bastante confiado como para dejar las llaves del coche a mi alcance, de manera que una siesta las agarré, subí al Renault 14 rojo y por mi cuenta lo arañé al sacarlo del garaje. Cuando se lo conté, mi padre sonrió casi aliviado, sólo es un coche, me dijo.

Mi padre no es un gran hombre. Pero, aunque jamás aprendió a andar en bicicleta, me sostuvo en la mía y no me soltó hasta que pude mantener el equilibrio por mí misma. Y yo sabía que no me iba a dejar caer.

Mi padre no es un gran hombre. Pero nadie sabe cantar mejor las coplas de Antonio Molina y Juanito Valderrama.

Mi padre no es un gran hombre. Pero era capaz de poner inyecciones como nadie, sin que sintieras ni el pinchazo ni el
dolor. Muchas veces preferí inyecciones a otro remedio, porque sabía que estaba él para ponerlas.

Mi padre no es un gran hombre. Pero cada vez que mi madre se lo pide es el mejor ayudante de cocina. Nunca vi a nadie batir claras a punto de nieve, como él.
A mano.

Mi padre no es un gran hombre. Pero tiene la letra más bella y firme que yo conozca.

Mi padre no es un gran hombre. Pero es honesto.

Mi padre no es un gran hombre. Y no importa. Los grandes hombres ocupan, a veces, demasiado lugar. Asfixian. Y son acreedores de deudas que nos hacen la vida más pesada. Visto así, por suerte, mi padre no es un gran hombre.

En muchas cosas es sólo un pequeño hombre. Pero más allá de todo es algo más difícil y más importante.

Mi padre es un buen hombre.

FELICIDADES PAPÁ PORQUE HOY 29 DE FEBRERO, CUMPLES OCHENTA AÑOS.

TU HIJA MARÍA-UNIVERSO DE LUZ.

¿Es un chicle de esperanzas
o burbuja que se rompe?
¿Es llanto que ha de absorberse
con alegrías de esponja?

¿O es guardar, de la A a la Z,
un consuelo de bobadas,
que se encuentren "en oferta",
todas, tan innecesarias?

¿Es, acaso, la mochila
que cargamos, cada quien,
colmada de vanas culpas
y frustraciones, también?

¿O es mirar el calendario
y saber si ya pasó
eso que llamamos "tiempo",
que quizás quién inventó

para apremiarnos sin pausa
con un látigo reloj
y así, enajenados, raudos:
llegar a jubilación?

¿Se puede envasar la vida,
y preservarla del sino,
en los mundos ilusos
de los humos o del vino?

¿Quién eligió nacimiento
y proyectó su camino?
¿Quién optó por cuerpo o mente
cual dueño de su destino?:

La vida es una promesa
que uno se hace a sí mismo
sin saber, antes del fin,
cuánto de ella habrá cumplido.

Parecen las cenizas de un amor ignorado,
de un amor que brotó como brota una rosa
de un poema grandioso, y no de alguna prosa;
las cenizas de un libro al que tanto he llorado.

Un montón de cenizas de unos besos quemados;
de unos besos que fueron locura de dos bocas
que antaño se besaron tan hambrientas y locas
y eso trémulos labios hoy se encuentran callados.

Parecen las cenizas de abrazos de ternura,
de abrazos que se dieron con un amor profundo,
de un amor que germina porque es amor fecundo
hoy parecen cenizas... (tan llenas de amargura).

Un montón de cenizas parece nuestra historia,
esa historia que ha sido lo mejor de mi vida
y que entre las cenizas parece ya perdida;
una historia olvidada... sin valor y sin gloria.

Pero, acerca tu mano... la sentirás hirviendo,
pues bajo las cenizas hay lumbre todavía;
mira, amor, cómo asoma lo que en el fondo había
es que, a pesar de todo, nuestro amor... (sigue ardiendo).

Para que todos los días sean Navidad,
para que cada deseo se haga realidad,
para que el mundo sonría al despertar,
para que se abra la puerta y no se cierre más.

Para que el cielo se vista de color,
para que lluevan semillas del amor,
para que alfombres los campos con tu amor,
para que cantes con más de una canción

Para que llenes de luz la oscuridad,
para que nunca te canses de volar,
para que el día te enseñe la verdad,
para que el viento te silbe al caminar.

Para que siembres cosechas de ilusión,
para que todos sea un solo corazón,
para que el frío se llene de calor,
para que no me equivoque de canción.

Para que llenes de luz la oscuridad,
para que nunca te canses de volar,
para que el mundo sonría al despertar,
para que se abra la puerta y no se cierre más.

DISFRUTAD DE LA MÚSICA

Pueblo chico, donde el calor nace, se hace y envuelve a todos. Donde la cigüeña hace nido y habita hasta su olvido.
Donde el agua escasea, aunque de ella se nutre toda la sierra.

Y como anécdota os diré que muy cerquita de mi casa guardaba sus ovejitas Carmen Sevilla.
Este es mi pequeño paraíso.

Tal vez, no se hace malo el hombre cuando se parece a los animales,
y se hace malo el animal cuando se asemeja a los hombres...

Los amigos son seres especiales

Que te escuchan, que te quieren

Que te invitan a soñar

Te aconsejan y te aceptan

Con virtudes y defectos

Te dicen siempre la verdad,

Son fieles y leales

Te invitan a descubrir

Que en los momentos de soledad,

Ellos están presentes

Para darte una palabra de paz

Para darte su abrazo fraterno.

Los amigos nos comprenden

Nos animan a seguir

El sendero de la vida

Son gemelos del camino

Son íntegros y sinceros

Son espejos reflejantes

Son en una palabra

Ángeles terrenales

Que nos miran con cariño

Y que siempre estarán contigo.

.

..Soy .....

Soy el suspiro de la mañana,
una niña traviesa,
una anciana sin canas
que al soñar se embelesa

Soy a veces dulzura
frágil como un rayo de luna
donde no hay amargura
ni pena ninguna.

Soy quien todo lo entrega
a las olas del mar
y por amor se sosiega
hasta no querer despertar.

Soy la paloma sin alas,
la pasión sin fronteras,
la chimenea en la sala,
aquella que siempre espera.

Soy una estatua orgullosa
sobre un frío altar
cubierta de rosas
y el aroma del mar.

Soy fuego encendido,
un deseo candente,
un ángel caído,
el pasado y el presente.

Soy fuente de alegría
que brota de una herida
... una roca fría
que llora escondida.

Soy la tristeza,
una lágrima de ternura,
una carta sobre la mesa,
la enemiga de la amargura.

Soy la cola de un cometa,
la ambición desmedida
por llegar a la meta
de su larga partida.

Soy una ola en el mar,
el capricho del viento.
Soy un deseo de amar
y un loco pensamiento